أسرار الحزن

في البستان، وحيدًا، يعرَقُ يسوعُ قطراتٍ من دم. التلاميذُ نيام. يرى بوضوحٍ ما هو آتٍ ويطلبُ من الآبِ أن يُبعِدَ عنه هذه الكأس. ثم: "لا مَشيئَتي، بل مَشيئَتُك". نتأمَّلُ في وحدةِ القلبِ الأمين، وفي الصلاةِ التي لا تُمحِي الخوفَ بل تسيرُ عبرَه، وفي مُخلِّصٍ يعرفُ معنى الرهبة.

يُربَطُ إلى عمودٍ ويُجلَدُ حتى يتمزَّقَ اللحم. الجسدُ الذي كوَّنَهُ الكلمةُ يُحطَّمُ أمامَ أعينِنا. "بجُرحِهِ شُفِينا"، هكذا قالَ النبيّ. نتأمَّلُ في ثمنِ الرحمة، وفي كلِّ جرحٍ يحملُهُ العالم، وفي حبٍّ لا يرتَدِعُ أمامَ السَّوط.

يضعونَ إكليلًا من شوكٍ على رأسِه، وقصبةً في يدِه، ويضحكون. "هوذا الملك". لا يعلمونَ أنَّهم نطقوا بحقيقةٍ أعمقَ ممَّا قصدوا. هو ملكٌ، وتاجُهُ هو هذا بالتحديد. نتأمَّلُ في كلِّ سخرية، وكلِّ إهانةٍ خفيّة، وكلِّ مكانٍ نُحتَقَرُ فيه — وفي المُلْكِ الذي يولدُ من الاستعدادِ لحملِها.

يحملُ الخشبةَ صاعدًا إلى موضعِ الجُمجُمة. يتعثَّر. يتعثَّرُ ثانيةً. يُجبَرُ غريبٌ على المساعدة. تلاقيهِ أمُّهُ على الطريق، ونظرةٌ واحدةٌ تتبادلانِها. نتأمَّلُ في كلِّ حِملٍ أثقلَ من أن يُحمَلَ وحيدًا، وفي أولئكَ الذين يحملونَ الصليبَ بجانبِنا، وفي إلهٍ يسيرُ الطريقَ كلَّه، سقطةً بسقطة.

يُسَمَّرُ على الخشبةِ ويُرفَع. يغفرُ للرجالِ الذين يدقُّونَ المسامير. يُسلِّمُ أمَّهُ للتلميذ، والتلميذَ لأمِّه. يصرخُ، يعطشُ، وأخيرًا يقول: "لقد تَمّ". حجابُ الهيكلِ ينشقّ. نتأمَّلُ في الحبِّ الذي يُحِبُّ إلى المنتهى، وفي صمتِ عالمٍ قد فُدِيَ للتوِّ ولا يعلمُ بعد.